Llegando tarde, ya se ha hecho de noche, ya no quedan luces, tampoco reproches, sólo veo cruces, sólo escucho voces, no me quedan ases, ya no rezo a dioses. Yo no tengo clase, yo tengo un micro y unas frases, todo el mundo tiene mil razones para odiarse y no un corazón al que aferrarse, si todo es como antes, si nada es suficiente, vente. Ahora que he aprendido a crear puentes entre la gente y mi mente: son estas notas, ¿las sientes? como se notan motas de polvo en el ático, con el corazón nadando por el mar Antártico. Y la cabeza entre las nubes, entre las olas, vivo en las lunas de Saturno; yo siempre a solas. Siempre congelado de tanto jugar con fuego, siempre tan esclavo de mi ego. Perdona si voy ciego, disculpa si te cobro, a veces llego tarde, algunas pocas sobrio, si ya no recuerdo ni su cara ni su nombre soy la maldición de los hombres. [Solo de guitarra por Ferran] Letra y música registrada bajo licencia Creative Commons por David Rebollo y Ferran Pujol.

"Yo que tantos hombres he sido, no he sido nunca aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach" J.L.Borges. Cerró la puerta y con ella se fue la luz, se llevó mis vicios, me quedé sin su virtud, sentado a oscuras leyéndole los labios pero fue traicionero su abecedario, a veces agrio, sonando dulce, esperando volver a verla en cada cruce, sin diccionario, en cada cruz del camino supe que su superioridad no hay quién la eduque. Se enfrió el café, con la cama y otras tantas cosas por hacer por el placer de no tener que entender nada, de girar la almohada, y allí volver a ver su cara. Y yo tan desconocido como su paradero, como su cara y su amor, como la cruz del dolor, como el fragor del sabor a pasado desde la ventana abierta de este corazón cerrado por reformas o por derribo, cansado ya de lo que escribo ¿qué te ha pasado? el enfado de un día gana al amor de los años, no puedo verme en tus ojos cuando los empaño con esas lágrimas que son hilos de látigo para unos huesos hartos ya de tantos castigos ¿verdad? y la fatiga anidando en el hígado, celebrando bodas como Fígaro. [AS YOU FALL YOU MAKE NO SOUND] Cortando por lo sano siendo un enfermo, vaciando el bolsillo, llenando el termo, llevando dentro el gen y el germen esta noche vine a verte, más triste que Werther, frío, como el amor de los ángeles, como las calles de Brooklyn, como las ciudades del revés, somos las promesas que se fueron y hoy duermen en los ceniceros. ¿Sabes qué? nunca te supe, ni me preocupé, demasiados ciclones para este pobre vórtice, jamás amorticé, una mente tan cara, tan suya, deja que huya hacia tu mirada. Highway to Hell, destino "ningún sitio", golpeando en cada puerta, con los puños de vidrio. Los mejores también caen; hombre o edificios. Tú elige bien tu precipicio. Letra y música registrada bajo licencia Creative Commons por David Rebollo.

En el rompeolas rompiendo adioses, creando prisas, callando voces, gritando silencios en la brisa, recitando misas pidiendo misericordia sobre el asfalto gris de este corazón en obras. Las manos congeladas y la sangre caliente, sobretodo, bajo cero, sobra todo y nada espero. El corazón en un puño y el cuchillo entre los dientes, ceniza en la cabeza y amor en el cenicero. No me busques donde estoy porque no me encontrarás soy el último rincón de una habitación sin ___ llegué sin saber hablar y me iré hablando demasiado, a veces me parece que todo está organizado. Ni tu ropa, ni tu coche, ni tu tropa de fantoches... morimos solos y solo paso las noches. Mañana un día más para intentar ser yo mismo, mañana un día menos que gastar en mis caprichos. Poeta, de la urbe fantasmal de obligaciones, escribo en el papel con el que luego monto aviones, son canciones y canciones sin razones para verte, arte sin contemplaciones, vacaciones en mi mente. Vente, te regalo mi cuerpo, este saco de huesos muerto por dentro. Hay cientos y cientos soñando con ser yo, pero ser yo es serio en este hemisferio inferior. No me acuerdo de su cara pero sí de sus cruces, el pasado en mi cabeza y el futuro entre mis manos, en el fondo de este callejón oscuro veo luces, pero el horizonte siempre está igual de lejano... Hoy profano, el panteón de ayer, juro en vano, tengo mucho pero poco que perder. Vivo en el verde no en el gris, en el viento no en la jaula, presidente inepto el futuro está en las aulas; En las flores de loto que flotan sobre tus lágrimas. No quiero dinero, quiero caricias magnéticas. Cuando la elección es religión o ética, reparto mi amor con esta mirada soviética. [Solo de guitarra por Ferran] Letra y música registrada bajo licencia Creative Commons por David Rebollo y Ferran Pujol.

Y ya había llorado por alguien antes de llorar por ti, por mi madre por mi padre y por mi egocentrismo, momentos que marchitan cualquier flor, por eso es mejor no dar amor y resguardarse en la raíz. Y siento que, me he vuelto insensible, y de verdad lo siento si me crees muy previsible, pero escribo como vivo con impulsos y razón, a la muerte le echo un pulso bebiendo en mi habitación. Lo que escribo de noche en ella de día me aburre, con el pensamiento crónico de "a ver lo que ocurre". Todos con su curre y desazón en su interior, y no hay quien le susurre a este caballo de cartón. Me siento en un fotomatón y espero que dispare, sólo digo disparates que me aten al sillón. Electricidad, por mi flexo y por mi piel, "son cosas de la edad" atribuyeron a mi fe. Imagino que imaginarás que me sobra imaginación, donde tu ves una nube yo veo un museo de formas de escapar, por eso creo que no hay villano capaz de parar a este héroe de tebeo. Siempre te veo borrosa como a mi imagen, no quise llegar aquí pero no esperen que me baje. Hay cosas en esta vida que casi nadie entiende: son tan sencillos que se la complican siempre. En cambio, otros buscan el cambio, yo busco los labios que quieran probar los labios de este sabio. Siempre digo adiós, pero, nunca hasta luego porque la vida es un juego y ya no me quedan recambios. Despertándome pronto y llegando tarde, dejando de ser cobarde leyendo a Kafka y a Sartre, me siento detrás del todo cuando empiezan a dictar, yo congelo tu mirada en el "tic-tac" de mi táctica. [Huelen a soledad mis sábanas blancas, ¿dónde existe amor cuando el odio lo desbanca? saben a soledad mis lágrimas negras, si permanece el odio y el amor se desintegra] Cuando yo nací, la vida aún era virgen, ahora que me putea sólo quiero quedarme al margen. Dígale al sargento que no hay orden en la tierra, capaz de convencerme de que es justa nuestra guerra. Tirando por tierra, dudas que son mares, se restan los cubiertos y se suman comensales, son las sales minerales lo que me mantiene vivo, soy polvo de estrellas hecho polvo y convencido de mi método, tras el éxodo también me sentí solo y sólo los bobos siempre están acompañados. Si tiro los dados ya no es ludopatía, es empatía hacia la suerte y sus enfados. Y tus caprichos no me afectan. Me asusta la gente recta y no me encorvo ante las sectas. Sé que a veces dejo que otros piensen por mí, pero me duele la cabeza de pensar qué he de escribir. Hoy, te voy a decir con mi silencio que soy un arrogante necio que creció despacio, ya no queda espacio en que escribir otro "te quiero" no quiero perderme nada por ello no parpadeo, pero mi rapeo lo comprende hasta el más tonto, no sabe que mi mensaje tiene que buscarlo al fondo, con mi trasfondo melodramático, lo último que pretendo es parecerte alguien simpático. [Huelen a soledad mis sábanas blancas, ¿dónde existe amor cuando el odio lo desbanca? saben a soledad mis lágrimas negras, si permanece el odio y el amor se desintegra] (Julio Cortázar) Letra y música registrada bajo licencia Creative Commons por David Rebollo.

Te traigo buenos recuerdos como veranos de los 90s. sin la familia rota, con el corazón por estrenar. Parece ayer que no pensaba en el mañana y mi cama, no era una tumba, servía para volar... Para escapar de la cárcel de arcilla, hoy toda mi vida me cabe en una mochila y, no toda mi muerte entra en las notas de este disco, antes no sé si pienso, luego sé que no existo. Juego a que la desvisto, a que la visto en otros bares, es triste no formar parte de sus calles, no insisto en hacer historia, sólo en saciar mi hambre, no quiero cumbre si implica sangre, tengo un plan B: traigo paisajes hasta tu oído, te regalo el infinito que no tiene precio. No me busques en los libros nada de esto estaba escrito, ni me busques en mis huesos porque de ellos ya me he ido... como me fui del odio a los trece, cuando aprendí que uno recibe lo que se merece y yo no me merezco cruces en ataúdes blancos, yo que crecí siendo un tonto y no uno de tantos. Yo, que he muerto mil veces por ser cobarde, creo que es demasiado pronto para que sea tarde. Yo, que muerto más de mil veces por ser cobarde, juro morir sólo una más de ahora en adelante, y es ésta. [Solo de guitarra por Ferran] Se me escapa la inocencia en cada segundo que dejo escapar, no hay consuelo ya sé que del suelo no voy a pasar. En la caída de los dioses a este infierno, del día a día sin expectativas muerto, ¿cierto? sólo el concierto en mi cabeza, desafinando y oxidando cada certeza, sólo me queda una bala y un alma en venta y... la convicción de que no llegaré a los treinta. No sé de traición más que lo que me enseñaron, nunca os he vendido humo, siempre te lo he regalado, y ya me pesa conocerme y conocer mi desconocimiento, al menos digo la verdad cada vez que te miento. Sólo nos queda el tiempo que es, una cadena de días fría atada a los pies, el verdugo que no ves pero que escapa de, las ilusiones de los niños y las cambia por sueños de vapor, corazones de hojalata ojalá llueva café y se acabe la sed que nos mata. Sé que a hierro vives que a hierro mueres que pides menos y ofreces más de lo que puedes pero, vuelve a llover en mi alma, vuelve a llover vuelve a llover en mi alma, vuelvo al ayer vuelve a llover en mi alma, vuelvo al ayer vuelve a llover en mi alma, vuelvo al ayer vuelvo al ayer al ayer y ¿qué hacías tú? yo con dieciséis escribiendo las de "Al sur" vuelve a llover el ayer y ¿qué hacías tú? yo con dieciséis escribiendo las de "Al sur". Letra y música registrada bajo licencia Creative Commons por David Rebollo y Ferran Pujol.